Encontrando la chica perfecta en una mañana de Abril (II)

Aquí está la segunda parte del relato, cuya primera parte puedes ver aquí. Mañana pondré la última parte.


Ella anda de este a oeste, y yo de oeste a este. Realmente es una bonita mañana de abril.

Ojalá pudiera hablar con ella. Media hora sería suficiente: sólo preguntar sobre ella misma, contarle cosas de mí, y (lo que realmente me gustaría hacer) explicarle las complejidades del destino que habían llevado a nuestro encuentro en una calle del barrio de Harujuku en una bonita mañana de abril. Era algo que seguramente estaba lleno de secretos, como un antiguo reloj construido cuando la paz llenaba el mundo.

Después de hablar, comeríamos en algún sitio, quizás ver una película de Woody Allen, parar en un pub a tomarnos algo. Con algo de suerte, podríamos acabar en la cama.

La posibilidad llama a las puertas de mi corazón.

Ahora la distancia entre nosotros ha aumentado hasta los 100 metros.

¿Cómo puedo abordarla? ¿Qué podría decir?

"Buenos días, señorita. Piensa que podríamos emplear media hora en una conversación?".

Ridículo. Parecería un vendedor de seguros.

"Perdone, ¿sabría decirme si hay una lavandería abierta las 24 horas por aquí?".

No, eso es tan ridículo como lo de antes. No llevo nada para lavar, para empezar.

Quizás la verdad funcionaría. "Buenos días. Eres mi chica ideal.".

No, no me creería. O, incluso si lo hiciera, quizás no quisiera hablar conmigo. Perdón, podría decir, puede que yo sea tu chica ideal, pero tú no eres mi chico ideal. Podría pasar. Y si me encuentro en esa situación, eso me destrozaría. No podría recuperarme. Tengo 32 años, y eso es justamente en lo que consiste hacerse viejo.

Pasamos frente a una tienda de flores. Una pequeña corriente de aire caliente toca mi piel. El asfalto está húmedo, y puedo oler rosas. No consigo decidirme a hablar con ella. Lleva un suéter blanco y en su mano derecha lleva una carta a la que le falta el sello. Por tanto: ha escrito una carta a alguien, quizas pasó toda la noche haciéndolo, a juzgar por sus ojos ojerosos. La carta podría contener todo secreto que haya tenido.

Doy algunos pasos más y me vuelvo: se ha perdido entre la multitud.

Ahora, por supuesto, sé exactamente lo que le habría dicho. Habría sido un discurso largo, demasiado largo para mí como para explicarlo correctamente. Siempre estoy pensando en cosas así, que no son realistas.

En cualquier caso, el discurso empezaría "Una vez..." y acabaría con "¿No es una historia triste?"